Le poids plume du sommeil

J’abdique. Je commandite. Je gesticule. Je rabroue. Je tourne en aval. J’astrale. Je rythmose. Je m’indispose. La collection de faits, de gestes, de mots, d’images se collectionne toute seule maintenant. Je ne contrôle plus rien. J’attends. C’est-ce que j’attendais de la création. Une verbiculite aigue de culture, de couleurs, de textures, de paysages latent. C’est-ce que j’attendais de mon cerveau. Mon expérience était, en fait, de nourrir à rebord mon esprit créateur comme écraser un ressort pour qu’il en ressorte éventuellement quelque chose. Boulimie par ci, Boulimie par là. J’attendais doucement sur la rue de la vertu, la venue de ma muse mais elle ne se montrait pas. Elle mangeait. Maintenant obèse, elle éclate. Elle gueule. Elle vibre de partout. Elle éclaire un pont debout. Hier, Gontran Lafayette me disait que je lui faisais penser à Émile Nelligan. Beau compliment! Il est mort dans un asile de fous. Attention! Attelez vous! Mais là je suis préparée. Psychologie! Arts désaltéré! Jouissive philosophie. Je ne crois pas à la maladie mentale. Woow les pédales. Je crois que c’est de la pure invention perpétrée à coup de canon. Pauvre Émile, il est juste né au mauvais moment. Parodie du dément, qui riait des yeux de la chaise en jonglant avec des divans. Gros jean comme devant. Lorsqu’on pique on piaille. Lorsqu’on se fixe, on déraille.

Le train de la honte monte en chacun de nous comme un TGV qui va à une vitesse mal calculée. Filature monstre et dégâts annoncés. Les nouvelles sont vieilles. Les antiquités sont récentes.

La lumière du chasseur de lustre éclaire la nuit des temps. La pilule abîme l’abîme et sourit au moment présent. Le printemps fait rire les vaches et danser le faiseur de feux de camps. Bruxelles la nuit, rigole de la maternité sursis et gigantesque. Le mineur a miné la mine de crayon et cherche son savon. La coquerelle cherche la coque du bateau qui foisonne la moisson. Il semble bouger dans le champ des murmures… mais il n’avance pas. Il mesure le fil des saisons, le fil de la conversation. Il dit que c’est mignon. Il dit allons! Changeons de saison. Le goût du jour est à l’oraison. La couleur du jour est jaune.

La catapulte appelle à la terre à chaque milliseconde. Du vent, il en faut, mais pas autant. Entre les flammes de victuailles. Elle cherche la chamaille. Au centre, de trois petits météores, la lune s’endort mais elle rit encore. Attention! Plume de fusils! Ne tirez pas du sommeil, un loup la nuit. Où vous le regretterez certainement, pardi!